平康里的雨，淅淅沥沥地下了整整三天，巷子的青石板上积满了浑浊的水洼，空气中弥漫着令人作呕的腐臭味。
我蜷缩在潮湿阴暗的墙角，怀里紧紧抱着父亲留下的半卷《李义山诗集》，那是他临终前塞给我的最后遗物。
书页已经泛黄，边角也被磨得卷起，却依旧能闻到淡淡的墨香，那是父亲一生的心血与执念。
母亲跪在院子里那棵老槐树下，双手不停地刨着干裂的泥土，指缝里嵌满了褐色的泥土与血丝。
她的眼神空洞而绝望，仿佛失去了所有生机。
我看着她将父亲咳血的帕子缓缓埋进土里，那抹暗红的血迹，如同盛开在泥土中的诡异花朵，刺得我眼睛生疼。
那颜色，像极了父亲教我写的“红酥手，黄縢酒”
，曾经多么美好的诗句，此刻却充满了讽刺与悲凉。
七岁那年的场景，在我脑海中清晰浮现。
阳光透过窗棂，洒在宣纸上，形成一片温暖的光晕。
我踩着父亲宽大的青布鞋，颤颤巍巍地站在桌前，小手握着毛笔，在宣纸上歪歪扭扭地写下第一首诗。
父亲原本浑浊黯淡的眼睛，突然亮起璀璨的星光，他激动地将我抱起，声音中带着难以掩饰的欣喜：“吾家幼薇，当为大唐诗坛明珠！”
那一刻，我仿佛看到了未来的光芒，以为自己真的能如父亲所愿，在诗坛绽放光彩。
然而，现实的残酷却如同一记重锤，将所有美好的幻想击碎。
父亲咽气那日，家里一贫如洗，连买棺木的钱都凑不出来。
我捧着那半卷诗集，跪在父亲的床前，泪水滴落在书页上。
在满院槐花香中，我终于明白了第一个残酷的道理——文人风骨，换不来半斗米粮。
曾经的理想与抱负，在生存的压力面前，显得如此渺小而脆弱。
母亲缓缓站起身，她的脊背因为长期的劳作而佝偻，粗粝的手上布满了厚厚的茧子。
她走到我身边，用那双饱经沧桑的手替我绾起垂落的碎发，动作轻柔却又带着几分颤抖。
她头上的簪子，是用剪下的银镯改的，虽然简陋，却凝聚着她最后的一点心意。
“去给青鸾阁的姑娘们绣鸳鸯吧。”
她的声音低沉而无奈，仿佛用尽了全身的力气。
我怔怔地望着墙上父亲写的“青云直上”
四字，那遒劲的字迹，承载着父亲的期望与梦想。
指尖的针脚刺破皮肤，血珠滴在绣布上，正巧落在鸳鸯的眼睛上，宛如它们流下的血泪。
那一刻，我突然觉得，那些所谓的情情爱爱，那些文人笔下的风花雪月，不过是绣娘指尖随时会干涸的血渍，虚假而又脆弱。
我机械地绣着鸳鸯，脑海中不断浮现出父亲的笑容和母亲疲惫的身影。
曾经的书香门第，如今却要靠女儿做绣娘来维持生计。
命运的齿轮，就这样无情地转动着，将我的人生推向了未知的深渊。
我不知道未来等待我的是什么，但我知道，我再也回不去那个充满墨香与希望的家了。
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